Dor crónica essa guerra
De mulher que foge
E corre atrás
De quem lhe foge
E corre atrás doutra.
Ou outro.
Eu sou o supra sumo
Último da fila
Que corre atrás.
Ou serei o primeiro
Que não quer mais?
Vocês são todas loucas.
Inflamam-se de um jogo doentio
De uma dor
Que alguém vos induziu.
Porra!
Já chega!
Jogos onde não há regra
Senão vingar a dor passada.
Alguém a fatura há-de pagar.
Renuncio-vos o meu coração.
É bom e não serve
Para ser jogado de mão em mão.
Cuspido e deitado fora
Com tanta falta de humanidade
E merecida compreensão.
Matem-me já!
A carne é podridão
E o corpo vosso
A minha perdição.
Game over senhoras
Donas da vossa própria provação!
VAz Dias
#palavradejorge
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