Calor Doente

Estas nuvens
Não são das chuvas
De verão.
Mas há calor doente
De ainda não ser
Verão.
É primavera decadente.
E cinza num sol
Presente
Cuspindo cinza
Da terra.
Da morte que encerra
Vida no ar.
Há pesar.
Há perda.
Há nada
Senão nuvens quentes
Doentes
Cinzentas
Num sol descontente
Que toca aquela serra.
Merda, sabes?
Merda!

VAz Dias

#palavradejorge