enquanto escrevo 

diários/

relatos 

dos meus

encontros e perdas

neste cenário,

a guerra lá fora pára

por breves minutos

diários.

ao contrário

entras despojando-me

do livre-arbítrio

de escolher

entre mim e

a minha existência.

e a beleza

superficialmente

abre caminho

entre os meus poros

e por caminhos

devassos

e outros mínimos

até ao meu circuito

sanguíneo.

pulsando chegas

rápida e atroz aos meus

sentidos.

és um copo de vinho

que não bebo

e lhe lembro o sabor

frutado.

sozinho aqui

sou imenso com

tudo aí.

entras de mansinho

mas os estragos

não são cenário

de guerra,

só o cenário

da miúda que por

vezes em si

me "interpela".

minha pele na pele

dela,

poros abertos

e a sensação que

sela.