Morrem os heróis da terra.
Aqueles que nós os pecadores
Sabemos conhecer.
Aqueles palpáveis
Que nos fazem sentir espírito.
Se já tive mais fé?
Nunca tive tanta!
Porque se existe perfeição
Ela morre fisicamente
E perdura numa canção,
Num poema,
Ou no assobio da cotovia.
Porque é lá que o poeta
Resolve a dor e cria.
Talvez foi Deus que o fez.
Que nos fez.
Que fez a dor prevalecer
E para se ir assim
Como o poeta que canta
E o herói entre heróis imperfeitos.
Os nossos.
Os que deixam as coisas imortais.
E nós choramos,
Sobrevivendo à sua passagem
E morrendo aos poucos
Em paz.
Até já Cohen.
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