É a inconstância do ser
Que tanto quer
Como desmanda.
Que se deixa levar pela beleza
Ou suposta perfeição
Do nada.
Amar o interior
É perfeição da palavra
E raro gesto
Ofertado.
Somos inconstantes
Quando essa beleza
Nos atira fogo pelos olhos
E nos derrete por dentro.
Somos belos
Quando queimamos
Por dentro.
A maior verdade.
O menor cinismo.
A nossa beldade aguardada.
VAz Dias
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